S.

Já não me lembro se era Inverno ou se estávamos num inicio frio de Primavera, lembro-me apenas como gostava de ti. Havia alguma coisa de poético na tua voz que me encantou num segundo.

No dia em que dissemos adeus pela ultima vez, apanhei um metro apinhado e chorei de dor entre os desconhecidos. Chorei nesse dia e no dia seguinte, na primeira semana e durante todo o mês, passou um ano e a tua recordação ainda e me amachucava a alma.

Durante muito tempo todas as ruas desta cidade tinham uma história tua, os restaurantes onde jantámos, os miradouros, as pracinhas e os bancos de jardim, as promessas de todos os beijos, as tuas mãos tímidas que pousavam na ponta da minha saia, essa curva de interrogação sempre no canto da tua boca.

Os dias passaram e tu também me passaste, entre um dia e outro tive a certeza que me perdeste.

Olho hoje para trás e penso em ti, 192 cm, cabeleira farta, bem constituído como um homem deve ser, olhos pequenos e mãos grandes, barba sempre impecavelmente aparada, o olhar vazio de uma alma a ferver. Penso em mim também, e nos sonhos que tive contigo, um dia disseste que íamos a Paris só para ouvir musica, num descapotável, tu conduzias e eu tinha um chapéu de palha e era feliz como ninguém. Que pena que os sonhos acabam. Eu sempre sonhei muito mais do que tu, ainda bem, só um sonhador de verdade consegue não deixar morrer o sonho. Eu não deixei. Agora tenho a certeza que o meu sonho não era contigo, ver-te já não me deixa agitada, nem triste, nem feliz, na realidade não me causa nenhuma sensação. No fundo tenho pena,  pena que não correspondas ao que eu conheci, pena dessa tua vulgaridade de homem. Olho mais uma vez para trás, um suspiro de alivio e mais uma pausa que será a última, apenas e só para constatar que foste tu que me perdeste S., e ainda bem.

 

M.